“別在黎明前墜落，哪怕星光太薄弱”

歌聲從手機(jī)里流淌出來。

凌年顫抖著點開評論區(qū)，熱評第一刺痛了她的眼睛：“單曲循環(huán)三十遍，這首歌讓我熬過了公司裁員。”

藍(lán)?，幮÷暷钪渌u論：“沒想到祝月杉還有這么治愈的歌、聽哭了，明天繼續(xù)加油”

凌年僵住，臉上火辣辣的疼。

江漪然選歌時那句平靜的話忽然在她耳畔響起。

——“我相信能打動我的，也能打動觀眾?！?

原來小丑竟是我自己。

凌年關(guān)掉手機(jī)，翻身面朝墻壁。

黑暗中，凌年咬破了嘴唇。

不管怎樣，《晚星》還是首無法發(fā)揮她優(yōu)勢的抒情歌。

她沒有時間了

鬼使神差地，她又點亮手機(jī)。

一條條真摯的評論劃過眼簾。

“慢一點沒關(guān)系，只要最后能到達(dá)就好~”

“42歲轉(zhuǎn)行，亮得晚一點，又有什么關(guān)系?！?

“33歲考上研究生。別人說你這個年紀(jì)還讀什么書？可我覺得，只要自己沒放棄，人生就沒有終場哨聲?！?

凌年眼眶發(fā)酸，忽然想起在韓國練習(xí)室度過的無數(shù)個深夜。

鏡子前重復(fù)同一個動作直到肌肉抽搐的日子，不也像歌詞里那顆在黑暗里獨自轉(zhuǎn)的星嗎？

“別在黎明前墜落”

如果早點讀懂這份掙扎，如果放下對炸場舞臺的執(zhí)念

枕頭洇開深色水漬時她才驚覺，咸澀的眼淚混著《晚星》的旋律，在她心里蔓延成一場遲來的海嘯。

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